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        没有了那三个字，林以恒忽然不知道，自己还剩下什麽，还能拿什麽，去证明「他值得」。

        他把那张作文卷收了起来，摺好，塞进书包最底层。

        然後，他站起身，走到床边。

        没有摊开课本，没有拿出错题本，没有开始那个雷打不动的深夜苦读。他只是背对着沈砚，和衣蜷进了床的那一角，属於他的那半边，把自己缩成小小的一团。

        那盏他每晚都要开到深夜的灯，今晚，一次也没有亮。

        过了很久，身後传来脚步声。

        「林以恒。」沈砚的声音，比平时放得很轻，「……你还好吗？」

        林以恒蜷着的身体，僵了一下。

        还好吗？

        这三个字，落在他这一刻空掉的心上，非但没有安慰，反而像往伤口上，撒了一把盐。是啊，他能好吗？他输了。输给了眼前这个人。而这个人——这个上课睡觉、作业乱写、从来不把名次当回事的人——甚至还有那个余裕，回过头来，问他一句「还好吗」。

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