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        他垂下眼，强自平复着凌乱的心律，低哑道：“没有发热。只是……受了些风寒。”

        “我知道。”薇欧拉收回手，指腹在自己袖角上轻轻蹭了蹭，嘴硬地扬起下颌，“我是怕你这呆子自己不知死活。”

        许宣看着她那副张牙舞爪却掩不住苍白的脸，唇角微不可察地浮起一丝无奈的浅笑。

        薇欧拉最恨他这副模样。无论她怎么出言不逊、怎么拿妖气与言语刺他，他总是不恼、不辩，像一汪深不见底的井水，连唇角的笑意都透着一种近乎包容的温柔。那种神情，甚至让她生出一种自己这点拙劣的把戏早已被他剥开看尽的恐慌。

        她恼羞成怒地拉过凳子坐近，将案上的脉经重重一拍：“整日看这些死物，你不烦么？”

        “有些辨症的方子记不真切，临睡前温习一遍。”

        薇欧拉伸出一根白生生的指尖，随意压住泛黄的一页：“这是什么？念给我听。”

        许宣垂眸看去，那是极枯燥的《伤寒论》。他竟真的温声一句句释给她听，语调平缓，低沉温润，遇到晦涩的药性，还会放慢声音多讲半句。

        薇欧拉起初不过是想搅得他无法看书，可听着听着，整个人却恍惚起来。

        灯火将许宣的侧脸勾出一圈柔和的光晕，他低头时睫毛落下一小片阴影，手指指在纸页上，指甲修剪得干净整齐。他每讲完一句，便抬起眼，静静地看她一眼。

        那一瞬间，薇欧拉的心口莫名其妙地缩紧了。

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