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        现在，那个人回来了。

        蜷在床的那一角，把自己缩得那麽小，连灯都不敢开。

        沈砚知道，林以恒不是真的在赶他。

        那句「你赢了，满意了吗」，听起来张牙舞爪，可沈砚太清楚了——一个人，只有在真的很痛、痛到快撑不住的时候，才会这样，抓起身上最尖的那根刺，去扎眼前的人。

        他不是在恨沈砚。

        他是在怕。怕被看见，怕自己此刻这副摇摇欲坠的样子，被人看得一清二楚。

        沈砚望着那个背影，忽然想起这些日子以来，他看在眼里的那个林以恒——

        每天补习回来，累得眼睛都睁不开，还要逼自己把一整份考卷写完；一道题算不出来，能跟它较劲到半夜；错一题，订正三遍；明明已经是第一名了，却还是像後面有什麽东西在追着他一样，一刻也不敢松懈，一刻也不敢停。

        沈砚从前，只当他是好强。

        可此刻，看着那个为了一个「第一名」，把自己逼到这步田地、输掉之後就整个人塌下去的林以恒，他忽然懂了——

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