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        头两年，纥石烈罕还撑着。

        他剩一条胳膊、一只眼，可那股气没散。他拄着刀还能走，还能骑马，还能在营地里来回巡。女人们看见他都绕着走，他那只独眼一扫过来，谁都低下头。他说什么，山谷里的人就做什么。有他在，这个残破的部落还有个魂。

        阿若看得出，他是硬撑的。

        他走路时胸膛不自觉地往里凹，喘气比从前粗，夜里常常睡不着，就着月光坐着，一声不吭。可他要强，从不让人扶。有一回他在营地中央走了两步，腿一软，跪了下去，又撑着地面站起来，假装只是弯腰捡东西。

        阿若看见了，没戳穿他。

        第三年秋天，他倒下了。

        起初只是咳嗽。干咳，一阵一阵的，咳得整个人缩成一团。然后是浑身没劲，连刀都提不起来。再后来，他躺下了，就再没能自己坐起来。军医来看了，摇摇头，说征战十几年，身上旧伤太多，五脏都快熬干了，药石无医，只能将养。

        将养了两个多月，不见好。

        入了冬，纥石烈罕彻底不行了。

        他躺在皮褥上，瘦得脱了相。当年那么高大的一个男人，如今只剩一把骨头，颧骨高高突起，两颊凹下去，青灰色的胡子茬乱蓬蓬地扎着。左边那条空袖管搭在身侧，蒙眼的黑布已经解了——那只左眼早就废了，眼窝深陷，只剩一道疤。他整日整日闭着那只剩下的眼，呼吸又浅又重，像拉破的风箱。

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